Ne me quitte pas - Jacques Brel

Jacques Brel no es el hombre más guapo pero quisiera que me la cantara al oído. Él fue el primer interprete, no está de más decir que fue el compositor. Irónicamente se la dedicó a una novia que tuvo y él abandonó. La escuché de BSO en "Presencia de Anita",una novela brasileña, y me dejó tan excitado y triste en la voz de Maysa Matarazzo. Una canción hermosa y sin esperanza. Muy buena para intentar un suicidio.

Shivaree - Bosa Nova (De vez en cuando no me molesta)

Me relaja y no me siento culpable. Talvez, un poco afeminando pero nada más. No creo que la cantante sepa realmente qué es Bossa Nova. Quizás yo no la comprendo. En fin, no me pondré a pelear por el título. Me gusta el ritmo, la letra y su voz. Para mí, eso es suficiente. Bajé la discografía y no está nada mal, digo yo.

I want you babe more than anything else
IN
THE
ROOM
more than anything else
IN
THE
ROOM

Let's light up a doobie and watch some porn

Es horrible estar de vacaciones. Ya no me preocupo por ir al gimnasio, no tengo que hacer uso de mi cuerpo para atraer especímenes en celo. Sí, es cierto, ya no me obligan a leer libros basura y panfletos de mierda, pero extraño la sensación de estrés. Saber que en cualquier esquina o pasillo me puedo encontrar con uno de los cuatro, bueno, tres porque uno ya salió de la universidad o que Ivón desea que hayamos leído para su clase, saber si Josué llegará a la clase o, por lo menos, si Don Lido no hablará de Troya.

Pasó las tardes jugando Restaurant City y tratando de encontrar películas en internet que valgan la pena. Además de acosar gente en el facebook, no hay muchas cosas divertidas que hacer. El calor es insoportable y le daría a gracias a cualquier dios si alguien me invitara a un café. Expresso y sin azúcar.

Debería de estar leyendo un libro para el parcial de Introducción a la Literatura con Don Lido pero me da mucha pereza. Bueno, al menos, no tenemos que leer ¿Filosofía para qué de Ellacuría?

Entonces, ya leyeron, acepto un café, cerveza, almuerzo, cena o cualquier otra invitación. Pero no les pagaré con favores sexuales, a menos, claro, que sea la segunda cita.

12 pm

¿Y ahora? Hablemos y finjamos escucharnos pero después no huyamos. Decímelo en español, suave y con un café de por medio.

Guten Morgen

Cuando me abandones,
no voltees.
No habrá esperas
ni remordimientos.
No vuelvas arrepentido,
No te excuses;
Yo cercaré con olvido
desde tu apellido,
hasta el tatuaje en tu pierna.
No vuelvas,
dejame a la deriva...
yo sabré cómo salvarme.
Baila en otros cuerpos,
piérdete en otros calores
reconócelos y guárdalos,
húndete en otros océanos.
Aléjate,
lárgate en diciembre,
la mañana del veintisiete
vete
en silencio,
recuerda que aquí no dejas nada.
Cambia tu acento,
aprende nuevas palabras,
olvida este mar,
las mañanas con frío,
mi cuerpo, tu playa,
todo lo tuyo en mí.

Al alba - Luis Eduardo Aute

Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada
no sé qué estrellas son éstas
que hieren como amenazas,
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.

Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones,
amor mío, al alba
al alba... al alba,
al alba... al alba.

Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
se comen la últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.

Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana.

Al alba... al alba,
al alba... al alba.

Buenos días

Había tráfico y estaba nublado. Le daba chance a todos los que ponían vía y los de atrás me pitaban. "Conchasumadre", "quijo", "semejante cerote", sabía que me iban maldiciendo. Ya iba tarde, ¿para qué iba a acelerar?. No me pasé ningún semáforo en amarillo. Siempre trataba de darle paso a las personas.

No hay programas buenos a las 7 de la mañana. Solo llevaba un CD con Bebe y Yann Tiersen. Empezó a sonar y no sé por qué, pero apareció Astor. Sabía que no quería escucharlo. No quería recordate tan temprano. Mis ojos no tienen cricos. Además, no acostumbro a deprimirme detrás del volante.

Cuando lo escuché por primera vez, me pareció imposible que alguien pudiera plasmar mis sentimientos con un acordeón. Luego, escuché la versión larga y no paré de llorar. Es tan suave, tranquila y comódamente triste. Se parece a vos, a mí cuando no sé como sentirme, cuando no sé qué decir, cómo saludarte.

Casi choco, pierdo el control, se me apagó dos veces, casi atropello a un señor, mató al de una moto, me le metí a una rastra y a un busero, no ví a unos ciclistas y me dejé ir bajo un semáforo en rojo. Cuando terminó, seguí aburriéndome con los altos, los policías de tránsito, los canillitas, los semáforos y con la Soledad que Astor me dejó.

Llegué al parqueo y no sabía dónde estacionarme. Seguía triste hasta que hice lo que no había hecho en la carretera y en el tráfico de las 7:30. Choqué contra el árbol, casi le quiebro la vía trasera y arruino el baúl.

No entraste a Filosofía y me doblé el tobillo en entreno. Camino a casa solo escuché a Piazzolla, quería suicidarme. No lo logré pero le hice el favor a un perro y casi a una señora.

¿Le limpio el parabrisas?

Esto de la paz social me alegra tanto... Solo esperemos que este Gobierno no llegue a tanto descaro.

Jueves 11

No viste a Neto en el bus y no te compraste la camisa que querías. En la mañana, solo viste a los animales que se arrimaban a las secretarias en la cóster y al famélico haciendo malabares bajo el semáforo mientras escuchabas el último “hit” reguetonero, claro, tampoco podía faltar la bachata: "Los infieles"; y la típica, ninguna cóster es cóster sin: "Tú me dejastes caer....".

Te enteraste de que la fiscalía cerró el caso de Tórrez. El tipo se suicidó y a mí me excitan los cerdos, pero con sífilis.

En la tarde, un señor te preguntó ¿cuál ruta llegaba al centro? Le respondiste la 42 – C y pensaste en la Gris porque el viejo tenía cara de violador. Se supone que ahora hay toque de queda ¿Quién no sabía eso? Bueno, me imagino que todas las personas que jamás han pasado por el centro, o sea, todos los que viven en la Escalón, con excepción de las marginales a sus alrededores.

Te aburriste por la noche y el vegetarianismo te pareció una gran idea, claro, hubieras tenido que tomarte dos laxantes para sacarte las dos tortas que te habías hartado al medio día. Lo peor es que llevaban tres carnes: jamón, salchicha y res, eso supusiste porque las salchichas tenían un sabor peculiar, quizás fue el sudor de la señora o el esmalte barato que se le desprendió. Quisiste pensar que los huevos eran vegetales y el queso una cosa muy ajena a las vacas. Te sentiste hipócrita, sabías que dentro de un mes o menos estarías en un Burguer King, pero en el de la UCA y un viernes antes de las dos de la tarde.

Quedaste con los majes de ir al cine mañana. Lo peor es que deben reunirse en la mañana para ver la función matiné. A veces, creés que es mejor ser oligarca, después de ir al baño se te pasa.

Quizás, talvez

Hasta podría volar sin despegar del suelo...

Ayer lo vi, nos vimos. No quise hablarle, soy muy extraño, pero él fue a saludarme. Tengo una rara combinación entre orgullo y pena.

Voy a dormir - Alfonsina Storni

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la acabecera;
una constelación; la que te guste
todas son buenas: bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

La imaginación es una perra

Son las dos de la mañana, tengo ganas de hablarte y decirte que siempre he estado equivocado. Nunca le deseé la mujer a mi prójimo. No he pecado; pero te deseo. Todavía quiero tenerte y condenarme al infierno. Violar los secretos que no me has mostrado. Amarrar con gemidos los recuerdos que estoy olvidando, porque realmente los estoy olvidando. Escuchar en tu pecho lo que siempre he deseado, lo que siempre he querido. Sigo solo, con frío y si algún día leés esto no vas a saber que es por vos. Sí, la única persona que me abraza sin saberlo, que me dice “te amo” sin sentirlo, que me lleva al orgasmo sin tocarme. La imaginación es una perra, pero una gran amante.

Te escucho

Tu nombre va adherido al título de la canción. No sé cómo pudiste lograrlo o, mejor dicho, no sé cómo te grabé a él. Cada vez que la siento, que miro la letra en mis dedos, una pared, una noche o leo ademanes en la calle te recuerdo. No importa si la miro de lejos o duerme en mis piernas, cada vez que me invade...te recuerdo. Lo deprimente es que es más fácil recordar la necesidad, la distancia y la tristeza que, aún siendo cruel, protejo y guardo. A pesar de todo lo malo y autodestructivo que pueda parecer, para variar, sé que lo es, sigo recordándote. Imagino que sos parte de mi intangible, deseable y construible cuerpo. Sos algo que deseo y por instantes puedo tener, pequeños instantes, así como la canción. También puede ser que esté equivocado. Puede ser que jamás te haya tenido o pueda tenerte. Eso no me entristece. La verdad, no me importa. Me importan los acordes con los que te construís, la melodía con la que te dibujás y las palabras que te hacen parecer real, casi una mentira. Te imagino. Solo te imagino, no hay otra manera.

Recuerdo - Luis Cardoza y Aragón

Nací con la plena conciencia de que Dios se había equivocado
en mí. Yo era una suma (¿o una resta?) mal hecha.Un error
consciente del error de Dios.Iba a ser hembra -equilibrio
estable- y estoy seguro de que, si no fuese varón, hoy sería
una Ninón epicureamente insuperable o estaría ya en las
fortificaciones. Soy una parábola fracasada.
(Escéptico y apasionado, un deseo imperioso de buscar el
dolor y por todos lados, siempre, un sabor de cenizas.)

Me siento triste - Pablo Neruda

Tal vez yo protesté, yo protestaron,
dije, tal vez, dijeron: tengo miedo,
me voy, nos vamos, yo no soy de aquí,
no nací condenado al ostracismo,
pido disculpas a la concurrencia,
vuelvo a buscar las plumas de mi traje,
déjenme regresar a mi alegría,
a la salvaje sombra, a los caballos,
al negro olor de invierno de los bosques,
grité, gritamos, y a pesar de todo
no se abrieron las puertas
y me quedé, quedamos
indecisos,
sin vivir ni morir aniquilados
por la perversidad y el podería,
indignos ya, expulsados
de la pureza y de la agricultura.

18 - Oliverio Girondo

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar antes las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuíes y cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

De que nada se sabe - Jorge Luis Borges

La luna ignora que es tranquila y clara
y ni siquiera sabe que es la luna;
la arena, que es la arena. No habrá una
cosa que sepa que su forma es rara.
Las piezas de marfil son tan ajenas
al abstracto ajedrez como la mano
que las rige. Quizá el destino humano
de breves dichas y de largas penas
es instrumento de otro. Lo ignoramos;
darle nombre de Dios no nos ayuda.
Vanos también son el temor, la duda
y la trunca plegaria que iniciamos.
¿Qué arco habrá arrojado esta saeta
que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta?

Los heraldos negros - César Vallejo

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si antes ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!